床前摆着一架墨江南的屏风,其上题了一首小诗,张柏一看去,笑:“这是你何时写的?”
漂亮的簪小楷,一看就是自福娘之手,只是笔力还不足,落笔有些虚浮。
福娘捡了本书窝在榻上,想了想:“忘了,大概十三四岁吧,记不清了。”
张柏在她屋里转了几圈,几乎把每一件东西都仔细看过了,等福娘抬Loading...
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