蒋福衣手里是那张手帕,原木的,质醇厚,指尖划过有一丝轻微的凝滞。
镜就在前,落地的,她从沙发上起身,看了自己的发。
不长不短,有些凌乱,像杂草一样盘踞在。 <
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镜就在前,落地的,她从沙发上起身,看了自己的发。
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